Как хорошо, возвращаясь с рыбалки ранним-ранним утром (потому что рыба клюет всю ночь, но когда-то же надо остановиться!) - сполоснуть прямо в озере, возле мостков, уже почищенный по дороге улов.
И потом нести рыбу домой, думая, как же божественно вкусна будет она через несколько часов - в ухе, со свежим укропом и картошкой, никогда не знавшей, что такое нитраты.
Птицы поют... Они поют всю ночь. Здесь же белые ночи...
У них вахтенный метод, наверное. Пока кто-то спит коротких три-четыре часа - вовсю заливается другой.
Ну а чайки - те и вовсе всегда готовы поживиться и провожают лодку своими рыдающими криками. Можно кинуть им рыбку. Но жалко. Сами поймают. Лучше хлебушка...
Уже горит заря на востоке. А дом стоит в тумане - но уже розовеют под утреннними лучами старые брёвна.
А потом спуститься к озеру и набрать воды.
Ноги в резиновых сапогах становятся абсолютно мокрыми после первых двух шагов - такая сильная роса. Из-под ног прыгает лягушка. Спасайся, дуреха, не дай бог наступит кто...
Мимо стога, к старой покосившейся баньке на берегу - там мостки, поросшие мхом. На них остались рыбьи чешуйки.
А птицы всё поют. Ещё громче и радостней.
Завтра будет жаркий день...
Вернее, уже сегодня! Конечно же сегодня.